Вера Холодная

"Персидская больная бирюза"
его глаз сразила меня наповал.
Я ошалело смотрела в эти глаза,
в это загорелое лицо и думала -
рождает же природа эдакую красоту.
Я приехала в маленький приморский
городок зализывать раны.
Телеграмму я послала, разумеется, но людей, к которым ехала, на перроне
не было.
Вот только стоял этот красавец и нагло смотрел на меня.
А может и не нагло, просто сейчас я всё видела в чёрном цвете.
Приехала, называется.
Стою тут, как клуша.
С вещами, с мольбертом.
Дура дурой - корзина, картина, картонка...
И тут этот "Гумилёв" подходит ко мне и спрашивает - вы Истомина?
Я открыла рот, как выброшенная из воды рыба.
Слава Богу, что челюсть не щёлкнула, когда я сказала "Да".
А я сосед Геллеров - Игорь.
Они уехали на рок-фестиваль, и я осмелился получить вашу телеграмму.
Как я забыла?
Август.
Под Анапой, у базы отдыха "Янтарь" проходит ежегодный рок-фестиваль и гонки.
Туда же накатывают байкеры со всех волостей, городов и весей.
Весело!
Как я забыла?
Ну, до того ли мне было?
Картина не писалась, любовник бросил.
И вообще - всё плохо...
Я уж стала поглядывать на свои вены и интересоваться у знакомых - где можно
купить подержанную "беретту" по сходной цене.
К моим чудачествам друзья уже привыкли и только посмеивались.
И лишь рассудительный красавец Влад - изумительный скульптор,
научивший меня парить над землей, сказал - ты уже всё побросала в "топку
своих страстей". Жизнь-то хоть не трогай. Оставь. Пригодится еще.
Этот маленький мальчик был прав так часто, что я решила повременить с суицидом.
И подалась на юг.
Тем временем, Игорь - "Гумилёв" подхватил мои вещи, и лёгкой спортивной
походкой пошел к машине. Я поплелась за ним, стараясь держать спину попрямее.
Господи, раз я уж вспомнила о спине, вены точно подождут.
Игорь привез меня к себе.
Домик был небольшой, но чистенький и даже с элементами роскоши.
В крошечной гостиной было много книг, стояло пианино. На стене висели
застекленные ящики с бабочкам и...моя картина.
Я написала эту "марину" пять лет назад. Здесь. Место было узнаваемо.
Я тогда отчаянно нуждалась в деньгах и попросила свою подругу продать
эту картирну.
Она купила её сама, в подарок соседу - музыканту.
Деньги пришлись кстати...
И вот, такая неожиданная встреча.
Игорь перехватил мой взгляд.
Что-то отразилось на его лице.
Что? Он знал? Он не знал?
Я приняла душ и попросила разрешение прилечь, отдохнуть.
Уснула.
Разбудил меня какой-то сладостный звук - в саду пела скрипка.
Ничего более нежного и трепетного я не слышала.
Музыка вела в неведомое, далеко, в сказку...
Я затаила дыхание, мне хотелось плакать - так сладко щемило сердце.
На следующий день приехали мои друзья, и я перебралась к ним.
Игоря я видела еще несколько раз. Мельком.
Моя подруга поведала мне удивительную историю.
Однажды, она разбирала старые фотографии.
Зашел Игорь и увидел моё фото. Чёрнобелое.
Мне всегда говорили, что я там - вылитая Вера Холодная.
Кто это? - спросил Игорь.
Моя подруга-художница. Это её картину я подарила тебе.
Фотография пропала.
Она появилась на экране компьютера Игоря, а на стене висела моя картина.
Он не узнал меня или не захотел узнать в этой ощипанной, постаревшей бабе.
Не узнал...
И скрипка по вечерам поёт одиноко и грустно...